CainoeLeSpine

la vecchia psicoterapeuta con aria bonaria mi spiega, mentre a me passa la fame e anche stasera non cenerò, che qualunque cosa mi accada è colpa mia e delle mie privazioni.

mea culpa mea culpa mia grandissima colpa, esattamente come recita la morale cattolica

tutto dipende da noi medesimi e il mondo intorno  gira a cazzo intorno a noi senza volontà, da noi determinato in tutto il suo orrore. E se bellezza non c'è è perchè noi non se siamo capaci.

freud e gesù

se potessi vi impiccherei entrambi e mi verrebbe da ridere a vedervi penzolare in alto col capo reclinato, imparereste così la lezione di non darmi la colpa

scusando invece questi altri,  che girano intorno pronti a mordere o perdermi, scagionati dal peccato

sono io che non ne ho di peccati. sono un angelo.

La violenza l'unica possibilità. La ribellione al dio.

Eppure ho sognato di trovare un giorno la mia casa  ricoperta di petali di fiori.

Stamane.

Leggero malessere del pensiero e polpacci dolenti per i salti. Tirare le ginocchia al petto.

Le mani dolenti per i pugni dati, contro la pelle nera del sacco, buona ad assorbire ogni rabbia, ogni malinconia.

Il dolore del corpo consola dunque quegli altri irrilevanti malesseri, indotti dalla mia volontà debilitata e incerta.

Fare le cose, non farle, dire, baciare, lettera e testamento.

Salvo il fare le cose. Rinuncio volentieri al dire, al baciare,

e alle lettere. Non sono capace. Non sono cose per me. Per favore, non insistete.

A ognuno il suo.

Il braccio in avanti, per colpire.

Per il resto basta chiudersi bene, guardia alta. E silenzio.